masa crítica

todos los primeros viernes de cada mes, al igual que en otras muchas ciudades del mundo, nos reunimos unos cuantos para darnos una vuelta en bici por la ciudad. a veces somos más, a veces somos menos, pero el pelotón medio ronda los 90-100 participantes. si hace bueno, terminamos todos, o los que quieren, en la Ribera de Castilla compartiendo un picnic, risas, experiencias...

... hablar de ese carril bici que nos quiere vender el Alcalde, sus inútiles kilómetros y kilómetros de rotondas y giros inverosímiles ¿carril bici para quién? para quitarnos de en medio, allá donde no se nos vea ni molestemos a los conductores... es decir, a aquellos que, como él, piensan que un ciclista es alguien que está dando un paseo o que se viste de arlequín venusiano para hacer kilómetros como un ratón en una jaula.

por favor, señores del Ayuntamiento, dejen de hacer electoralismo con nosotros y aprendan a dialogar y a dejarse asesorar y en aquello de lo que no saben. Que las cosas se pueden hacer mal, pero pudiéndolas hacer bien, ustedes las hacen peor

digan lo que digan

la masa

Penicilino con Masa Crítica al fondo

tecnología

primero fue descubrir el tocadiscos de la Abuela, y que aún funcionaba a pesar de años de abandono
¡hagamos una fiesta!

después fue descubrir que le podíamos enchufar un cd, el mac, el ipod..
vale, ahora sí, a ver esa fiesta

pero ya, lo último... ¡enchufarle le guitarra eléctrica!

te cagas

el alma del río

banco del tiempo

yo prefería Manolo, pero bueno

bares macarras

coincidencias

tan gracioso como que el Día del Padre lo inventaron unos grandes almacenes, lo del 'nuevo' Día de la Música, a celebrar el 21 de Junio porque lo dice una marca de cervezas. en un par de años se nos olvidará a todos que el Día de la Música se celebra el 22 de Noviembre, Santa Cecilia

control

Teatro en la Calle

El Meister avisa

rendez vous en Wild Thing

Kermese mexicana

she's lost control

Miranda de Ebro

San Juan del Monte

peña el Volcón

El Coyote Foxx

she's lost control

rotura de movil

72 hours party people

con los mismos gayumbos

camino del olvido

she's lost control again

ManU Barça

las espadas en todo lo alto,
toda la carne en el asador,
todo el pescado vendido,
el frigo lleno de birras...
¡comienza el espectáculo!

digan lo que digan,
la mejor Final de Champions
en muchos años

fama

mamá: bueno, ¿ya lo has visto?

yo: sí, claro. mamá, lo hice yo

m: pues ya lo podías haber hecho que se viera más

y: ya, pues mira en la portada del periódico de hoy

homenaje

cuando me entierren

por favor no se olviden

de mi bolígrafo

Mario Benedetti, 

Rincón de Haikus

május piros

mano festo

los domingos en Brick Lane

el 1001

Victoria Park también en domingo

el canal

comida de domingo en la finca, familiar

o no

hoy he recibido dos mensajes, 

uno de mi amigo Brick La

y otro de mi amante Vic Pk

diciéndome que me echan de menos

chelsea

esta canción se la dedicó Bryan Adams al Chelsea, y a su afición.

ahora se la dedico yo

hoy me voy pronto a la cama

el forofo

te revuelves

te das otra vuelta en la cama

te duele la cabeza

(saliste ayer)

hmmmooooaarrgghhhh..!!

abres un ojo

¿qué hora será?

¿qué hice ayer?

ah, sí, salí con estos después del...

...partido

aquí se te para el alma,

el corazón te late más rápido,

sudas

te llevas la mano a la frente

no, no lo he soñado.

es cierto,

mierda,

al Madrid le metió 6 el Barça anoche

en el Bernabéu

a todo cerdo le llega su San Martín

todos lo habíamos deseado alguna vez,

o al menos, pensado '¿qué pasaría si...?'

y alguno se atrevió a soñarlo

pero aquí está, por fin:

lafacukur

last.fm

lo que yo había defendido como la radio del siglo XXI, una nueva forma de consumir y compartir música; zancadilla a políticas fascistas como la de la SGAE y cóctel molotov en la cara de las gran industria... se ha vuelto de pago. bueno, casi: sólo si no vives en Estados Unidos, Alemania o el Reino Unido. ¿Por qué esta discriminación? ¿A qué se debe esta distinción? A los usuarios a los que nos han cortado el grifo no nos han dado una explicación, sólo: o pagas, o se mira pero no se escucha. 

Por encima de rabietas nacionalísticas, lanzaría una hipótesis sociológica (:-)); a lo mejor se debe a que el usuario -no americano o británico o alemán- no es un consumidor on-line compulsivo, o no sucumbe tan fácilmente a la publicidad; o se debe al bajo volumen de ventas de música on-line.

¿Alguien me lo puede explicar?

De momento, el reproductor tan chulo que tengo a la derecha, sólo muestra lo que reproduzco en el iTunes de mi mac. no está mal. ya digo, queda chulo. 

pero pagar... va a ser que no

esto es España, oiga

rougidos en el desierto

flor extraña,

ser de otro mundo

extranjero en tierra fenicia,

navegante de meseta

bala perdida o boomerang,

tu objetivo decide por ti

niño o niña,

baby de Arizona,

que la fuerza te acompañe

en el desierto

¿quién vigila a los vigilantes?

las otras torres

¿y ahora?

rendörség

llevaba buscando durante meses, a un policía. a uno de esos Municipales que parece que sólo están para poner multas. no obstante, les concedió el beneficio de la duda, durante meses, buscando a uno, por su barrio, que pudiese contestarle a una duda, una complicada cuestión acerca de las zonas de aparcamiento, azules; y líneas amarillas, y vados permanentes. desde que la zona azul se lo tragaba todo, aparcar en su barrio se había vuelto poco menos que imposible.

no sólo éso. también llevaba semanas intentando comunicar, sin éxito, con la comisaría de Policía local. nunca le cogían el teléfono. finalmente, una persona en la comisaría resolvió su duda de forma satisfactoria, es decir, le dieron la razón. feliz y confiado, aparcó el coche en aquel lugar confusa y contradictoriamente señalizado.

al día siguiente, la grúa se lo había llevado y, en su lugar, tan sólo había dejado una pegatina verde de forma triangular, pegada al suelo.

con la multa en la mano y su mejor buena fé se dirigió a la Comisaría de Policía en persona. allí pidió hablar con el jefe. éste le recibió, y escuchó su historia de calles por las que nunca pasa un policía, o líneas de teléfono desatendidas, o de calles mal señalizadas.

- Pero esa calle no pertenece a esta jurisdicción

- Sí, sí pertenece

- (a un compañero) Oye, ¿la calle X pertenece a nuestra jurisdicción?

- (compañero) Sí, sí pertenece

...

- Mira, joven, si lo que quieres es que te quite la multa, yo éso podría hacerlo. Lo que no puedo tolerar es que vengas a decirme, en mi propia Comisaría, lo mal que trabajamos

i predict a riot

era un día tranquilo en Valladolid, a pesar de que nosécuántoscientos municipales se ocupaban de que no sé qué mandamás no encontrase mucho tráfico en su visita a la ciudad, ¿no? ¿o es que lo de Londres era una tapadera, y en realidad el G20 se reúne en la capital de la Ribera y del lechazo?

en Londres, mientras, se estaba armando parda. y es que al parecer a algunos no les parece bien que a los banqueros y magnates del mundo 'civilizado' se les siga permitiendo cagarse en todos nosotros alegremente, y luego limpiarse el culo con las leyes con total impunidad y, eso sí, seguridad. personalmente, me cuesta entender por qué nadie ha puesto aún una bomba en un banco. para mí son los que han creado este estado de crisis, con su mierda de subprimes y sus ansias de enriquecimiento sin límites. que alguien me saque de mi error.

en cuanto al calentamiento global y resto de pamplinas, ya dejaron claro un ex-presidente del Gobierno y un eterno líder de la Oposición que no eran más que éso, pamplinas

bach

hace muchos años, un amigo muy aficionado a la música clásica especulaba sobre qué pasaría si en una discoteca llena de bacalatas -se refería en concreto a la Perindola, Valladolid- de repente el dj en lugar del Chimo Bayo pusiese una pieza de Mozart, o de Bach. su teoría era que el efecto sería mucho más psicodélico y demoledor, más alucinante y alucinógeno que todas las pastillas que la peña se estaba metiendo. 

algo parecido sucedió el otro día, cómo no, en el Lisboa. la chica que pintaba el techo pidió Bach, y acto seguido sonó la Primera Suite para Chelo. en contra de la teoría de mi amigo, allí nadie flipó ni se encabronó (esa era la teoría del dj) ni puso ninguna cara rara. todos los que quedábamos allí, un lunes de madrugada, símplemente escuchamos y apuramos nuestras cervezas.

me encantaría volver a ver a mi amigo y contarle este episodio. seguramente lo apreciaría. en cambio,todo esto ¿qué les importa al Alcalde de Valladolid y a sus matones? tras meses de acoso y presiones (en favor de Dios sabe qué intereses) por fin se van a salir con la suya y cerrar el Lisboa

blues

pequeña sorpresa

música grande

Lisboa de noche

delicia de día

lisboa

uno está pensando en irse,

ensimismado en la huida,

en lo que deja atrás, la distancia.

se olvida uno de los que a su vez

se despiden para no volver...

ah, pero no voy a emplear el tono poético esta vez. cierran el Lisboa porque al Alcalde de Valladolid, Javier León de la Riva, cacique y mandamás indiscutible de la 'su' ciudad, se le han llenado las retinas de brillos de los euros que se van a percibir por la demolición de viejos edificios y posterior construcción de apartamentos de lujo en la zona centro.

no se me olvida, y no le perdonaré jamás lo que hizo con el edificio donde estaban el Montesol y La Calleja, demolido con la excusa de recuperar el espacio para el disfrute público. aunque a los pocos meses llamase la atención la excavación de cimientos y, al año, la elevación de un edificio de cuatro plantas -también de lujo- frente a la fachada de la Universidad. 

casualidad.

el Café Lisboa dejará sin duda un vacío, y sobre todo será más difícil encontrar en el barrio un lugar como aquel para pasar un rato agradable. hasta siempre

norte y mar

ya podían todas las entrevistas ser así;

y ya podían ofrecerme más entrevistas como estas;

aunque ya podían ofrecerme más entrevistas, y punto.

y ya podían todos los trabajos ser como este

una entrevista en sábado, en Santillana del Mar;

cita en Torrelavega, noche en Mogro;

día en Santander entre el cielo de Mataleñas,

Cabo Mayor, y el suelo de espuma y roca.

domingo de paseo

paseo de vermú

vermú de domingo

pareado

la primavera ha veniiido

nadie sabe cómo ha siiido

visto y oido

(all ears)

en un vuelo de cierta compañía de esas que se inventan tasas de lo que sea, estacionados en la pista debido al fuerte viento y mientras aguardamos mejores condiciones meteorológicas, unas mujeres que viajan en grupo inician una conversación que puede escuchar el tercio delantero del pasaje.

mujer 1: pues el pequeño mío tiene tal y tal asignatura en inglés

mujer 2: el mío creo que empieza al año que viene

mujer 3: qué pena que nosotras no hayamos tenido la oportunidad de estudiar bilingüe

mujer 1: ¡a mí ahora me cuesta...! es el tercer, no, cuarto año en la Escuela Oficial

mujer 3: es una vergüenza que no sepamos hablar inglés. en otros países donde vas, oye... (bajando la voz) incluso en Sudamérica(*) y en África lo entienden y lo hablan que da gusto

mujer 1 (también baja la voz): es verdad, ¡qué tercermundistas somos!

mujer 2: ... y que lo digas, es lamentable

mujer 1: es que menudo paletos, no hablar otros idiomas, inglés...

aquí casi me vomito encima. me tuve que morder la lengua y contar hasta 10, 10 veces. me dieron ganas de levantarme y decirle, mire, señora, la paleta lo será usted. si hay un país donde no hablan -ni siquiera estudian- idiomas más que los inmigrantes 'tercermundistas', ése es el Reino Unido, los Estados Unidos... los países anglosajones. entonces, ¿a qué llama usted tercermundista?

lo segundo, el que los españoles y latinoamericanos (y cada vez más norteamericanos) hablemos español no es sino prueba de la energía, vitalidad, salud y fortaleza de la cultura española. no precisamente 'tercermundismo'. 

es su manera de pensar la que es vergonzosa, la auténtica vergüenza nacional que hace que ni los catalanes ni los vascos ni gallegos ni asturianos ni leoneses ni valencianos ni andaluces quieran hablar español. y ahora, al parecer, ni los propios castellanos. los únicos que parecen tenerlo a orgullo son precisamente los latinos, a los que sistemáticamente excluimos de las instituciones 'culturales', y los cientos de miles de estudiantes de español en todo el mundo que piensan que es el idioma del futuro.

señora, ese discurso suyo es tan antiguo, tan casposo, tan obtuso y retrógrado, tan deprimente... así que, en beneficio de todos, ¡cállese, señora!

(*) lo dijo ella, no yo

eterna discusión con una madre española

- que te he dicho que no me planches las camisetas

- pero mira que eres; ¿por qué te empeñas en que no te las planche?

- porque no hace falta. porque me las estropeas. porque así duran más. porque las quiero ya. porque qué manía con plancharlo todo. porque seguro que tendrás algo mejor que hacer... ¿y por qué te empeñas tú en plancharlas?

- está bien, allá tú; si quieres ir hecho un pintas... además, van a decir que vaya madre que tiene ese, que no le plancha las camisetas

- pues que digan lo que quieran. y además, ya te he dicho que no se nota

(joderrr!)

este londres

London East. el barrio, los sonidos y olores de Whitechapel y el mercado donde siempre encuentras lo que buscas. y lo que no buscas. los amigos con los que te encuentras en la calle, o a quienes llamas y resulta que están en un café a la vuelta de la esquina. el espíritu del Casablanca y los 'nuevos Casablancas' que brotan y reviven y se reciclan como Siemprevivas. por tierra, mar y aire en Dokland, donde todo va bien. Cartwright Street o la Torre de Londres, la última fortaleza, la última fiesta. la casa, mi vieja casa, donde me despierto y no sé si he vuelto o nunca me he ido. paseo en bici, mi vieja bici.

la ciudad, que siempre se mueve y se renueva, pero permanece igual, como una estación de metro. el metro que no necesitas porque Londres, Este Londres, se vive a pie.

o con alas

calling

las emociones me pueden

me vencen, me estrangulan.

mañana viajo a Londres,

y nada hay -casi nada-

que distraiga la impaciencia

de vivir, por unas horas, otra vez,

junto al río, salvajemente

setentas

película que fue famosa
aunque cayó en desuso

la usaban los fotógrafos del National Geographic
en los años 70

también había una película de 8mm
creo que la usaban los hippies
en las comunas, ya sabes...

'They give us those nice bright colors
They give us the greens of summers
Makes you think all the world's a sunny day, Oh yeah...'

belleza

salvo contadas excepciones, de casi todos conocidos -Alice Cooper, Aerosmith, Franco Battiato-música y belleza se dan la mano. en ocasiones, hasta se dan un abrazo, como en el caso de Russian Red. voz y rasgos exquisitos -de Lourdes, claro- y además, el nombre del grupo viene no de un leninismo trasnochado, sino del color de un lápiz de labios. éste, tiene su perfecto compañero, oh casualidad, en la mascarilla de pestañas.

pero para bellas, ellas

carnaval

más salvajes de lo que pudieran parecer;

otros, tiernos por dentro pero con corteza.

y los más, tratando de pasar desapercibidos

arena y cal

nunca fue una de mis favoritas, ni me parece que sea de las mejores. tampoco me parece ni tan guapa ni tan atractiva. y ni sé si se lo merecía o no. en cualquier caso,

¡enhorabuena, Penélope!

por lo demás, la vida pública en el fin de semana me ha dejado un sabor más bien amargo

en fin...

días repetidos

después de una velada musical, de un repaso a unas cuantas discografías, se me ocurren algunas sugerencias para hoy, Día D

de hecho, siempre me sale una lista de temas, mensajitos...

para decirle lo que sea, pero decírselo con música

wild thing

- piensa en un grupo de rock. venga, uno grande, el más grande. el que siempre has deseado ver en vivo. los número uno

- mmm.. no sé.. ¡AC/DC!

- ¡nooo!, vamos, otro. 

- ...Guns'n Roses?

- ¡síííí!

estupor

¡algunas de las cabras han sido eliminadas!

¡borradas!

¡limpiadas!

¡detenidas!

¡oh, no, el bolo rozfe!

la masa

la Masa Crítica se reúne a las 8 en la Plaza Mayor, pero esperamos hasta las 8:30 por los más retrasados. el frío, ya se sabe. en comandita, no seremos más de cien. quien la tiene, toca la campanita. Calle Correos, Poniente. guantes, gorros. Rinconada, Cebadería, Fuente Dorada; a veces la procesión se corta; Fray Luis de León, Lopez Gomez; luces parpadeantes, refractantes; Plaza España, Miguel Iscar, -2ºC,  y Paseo Zorrilla hasta el Juan de Austria. allí se para y se comenta. incidencias, una bronca con un conductor cabezón y cerril. nada. camino de vuelta. ya vamos quedando menos, unos cincuenta. je, pasamos por mi casa. frío en las manos, en los pinreles. una vueltecita por el centro y hasta la Catedral. aparcar, decorar la plaza, llenarla de vehículos no contaminantes. por Pucela no sólo corren caballos desbocados. el Penicilino. buen destino. allí, vino tinto, por supuesto, para entonar. calorcito de viernes. substancias ilegales y mucho, mucho buen rollo. 

la luna, siempre

lluvianievevientosolnievesolvientofríolluviafríosolfríoviento

invierno

máslluviamásfríomásviento

un poco de sol

nieve

más invierno

aparte de éso, no,

nada nuevo en mi blog

hermano

quebrantahuesos

fendetestas

fierabrás

tragaldabas

alatriste

kings of leon

osos polares

por muy Pingüinos que fuesen, este año muchos se quedaron por el camino. el temporal de nieve azotó sin compasión casi cada rincón de cada carretera. ignorando la situación en Europa, la nuestra era muy complicada

a los valientes supervivientes, enhorabuena. al año que viene os recibiremos a todos otra vez con los brazos abiertos

Queridos Reyes Magos

Un par de disculpas:

La primera, porque en la electrónica que os pedía en mi carta, se me olvidó avisaros de que os iba a tocar pagar el Canon que la fascistoide SGAE española impone como diezmo a todo quisque, independientemente de que seas inocente o no, en una muestra más de estilo y de cómo han de seguir siendo las cosas en este país.

La segunda, aunque no sea culpa mía, lamentaría que en vuestro camino os hayáis encontrado con alguna que otra escaramuza en Oriente Medio. espero que no os haya salpicado la sangre de ningún palestino. hay que entender que los sionistas quieren dejar claro quién manda allí y en la Casa Blanca, sea quien sea el presidente. 

Por último, quería daros las gracias por seguir ahí, dando el callo, en mitad de enero, con la cuesta y el frío, haciendo de verdad a los niños creer en la magia, creando ilusión y, sobre todo, no permitiendo que el tontorrón del Papá Noel ése, o la pijotería de Santa Claus terminen por volvernos a todos gilipollas

Un abrazo

manolai

P.S. no os olvidéis de poner un poco de carbón en los Zapatitos

espumoso

adoro las sorpresas; me encanta lo no planeado; me seduce lo auténtico; me pone lo espontáneo, fresco, natural. un año de crisis, como nadie ha imaginado antes, en días en que lo redicho se subraya y las palabras parecen perder significado; en una época del año en que casi todo aparenta y aparece falso, el pequeño milagro tiene mucho más mérito. hombres y mujeres castellanos seguimos siendo, aquí y ahora, carne de sentimiento, lienzo de color y partitura lista para una grande opera

¡salud, amigos!, lo mejor de estas fiestas seguimos siendo nosotros

el 22

sigue sin ser mi número de suerte. sigo siendo pobre, aunque más rico que si hubiese jugado más. 

la suerte cotidiana es la que, a la postre, nos hace tener el día o tener la negra, como que te tragues media hora de una cola que no era en el Paro o que te toque repetir un examen de re-coña; que te traigan el chocolate a la cama y te garanticen un mes de dulces sueños o, mejor, desayunar tres veces, y tiro porque me toca.

alguno de Soria se estará preguntando hoy en qué consiste la buena suerte

manolo y manuel

dos viajes de ida, a casa; o dos de vuelta, a casa también. no ida y vuelta, no es lo mismo. me decido por el vuelta y vuelta, es más millasiano. vacaciones en casa, y a casa a descansar. suena perfecto, menos para el hígado. Londres era como la casa que se queda fría tras cinco meses de ausencia. alguna que otra planta mustia, y otros seres han anidado en los alféizares. a los cinco minutos, uno siente que no se ha ido, que te han guardado sitio, que la llama sigue viva y que no tienes más que acercar tu vela y arder...

tampoco es lo mismo manolo que manuel, aunque al final no importe. a un inglés ni intentes explicárselo, aunque ya he dicho que no tenía importancia. cuestión de tomárselo con calma y confiar en la suerte y en las amigas (ameigas)

bienvenidas en el 333 de la mano de Noisick, y despedidas en Brick Lane: el eterno 1001 tenía reservada una sorpresa para los adictos a los bancos de afuera. y si hay que poner un pero, se lo ponemos esta vez al George, al que se le ha subido a la cabeza ser votado el 2º mejor pub de Londres y ahora nos hacen pagar a la puerta. jo

la clara y la cruz

suerte. hoy me ha tocado un huevo con dos yemas en el desayuno

London calling

Esencia específica de Londres es la eterna novedad. la sorpresa, la casualidad. no buscar y encontrar. pocas ciudades tienen este tesoro. Londres no es lo que tiene, sino lo que ofrece. a cada uno según su esfuerzo, su valor y su capacidad de asimilar. no es una ciudad para contemplar, ni para pasear. Londres hay que escrutarla, caminarla. dig it up, man!

Londres es una sorpresa ahora. vuelvo a Londres con un nudo en el estómago. cabría decir que nunca había estado tanto tiempo fuera de Londres. vuelvo a casa, un poco. vuelvo a la vida, también un poco. 

rojo de labios

precedidos por Laika y entre un ambiente muy universitario de viernes , en la inusitada Sala Borja, la voz de Lourdes, Russian Red, diseccionó corazones, desarmó mentes y desnudó cuerpos, calentó Noviembre y enfrió la cerveza, nos pasó por encima como una caricia y algo más, un pellizco sensual y provocador. cuánto me alegro de haber estado allí

alternativo

un sábado diferente. curioso. madrugón de CAP, y vermú con los compis de ADL. tras un rato de trabajo en mi proyecto, he elegido entre el partido y el concierto, y ha ganado el segundo. tras un largo paseo hasta el Porta Caeli, en Parquesol, me he sumergido en la atmósfera psicodélica de Dhera Dun, que caldearon el ambiente y nos dejaron con ganas de más (lo subsanarían). 

tras ellos, Arizona Baby, grandes, haciendo que la sala entera pareciese un barco en medio de una tormenta, llenando la noche de efectos y notas country, y brindándonos el postre, café, copa y puro al invitar a Dhera Dun a salir otra vez al escenario a tocar conjuntamente. 

gente conocida, y un montón de chicas guapísimas, pero mi vista se pierde siempre en la esfera del radio de acción de las baketas, en la camiseta de Psycho Candy, en el conejo de la batería..

los pensadores

la despedida, tras un mes, de estos vecinos ilustres

visitas

pocas, por cierto, tan ilustres como la de los Burgueses de Calais, notables de esta ciudad francesa, aliada contra los ingleses (contra quiénes si no) en tiempos de Juana de Arco, la Pucelle, y que en estos días se han instalado en la Calle Santiago. expuestos al reojo distraído de los paseantes, a la mirada atenta de don José Zorrilla, e ignorados soberanamente por Monsieur Le Penseur, quien les da la espalda. 

el hueso

dentro de un mes, pero ¡qué mes!, a estas horas, estaré estragado por la resaca de cerveza negra irlandesa en algún rincón del Este de Londres. un horizonte lejano pero claro, como un paisaje de El Principito. un mes de curso de ADL y presentar un proyecto empresarial; el CAP, todos los viernes noche y sábados por la mañana; por las tardes, clases de inglés, trabajo duro pero bien pagado para financiarlo todo. hubo que sacrificar Noviembre. pero, Jesús!, ¡cuánta gente nace en este mes! Felicidades a todos y a todas. a los y las que estáis en Londres, os lo haré llegar en persona el Puente de la Constitución

salud

vehículos

en mi calle los coches aparcan en batería. mi calle es una de esas por las que no pasan coches; sólo vienen a aparcar. y hay casi siempre cola para hacerlo. todo el mundo quiere aparcar en mi calle, porque está muy cerca del centro. especialmente los viernes y sábados por la noche. ayer había varios coches esperando su oportunidad, cuando fui a recoger mi bici, encadenada a un árbol enfrente de mi casa. el conductor de uno de los coches se acercó para preguntarme si iba a salir y le dije que sí. pero él en seguida se dio cuenta del error, cuando me vio con la bici de la mano. los dos nos reímos. los ocupantes de un coche que había detrás, y que sin duda habían seguido el mudo lenguaje de los conductores con atención, también se reían y nos miraban

sinónimos y antónimos

las flores de los vivos,

el día de los muertos;

la semana de la suerte,

con un frío de muerte

la cama estrecha,

el sofá infinito;

la piel brillante

y el pelo encendido

Itaca

gracias a todos los que, activa o pasivamente me habéis hecho -me hicísteis- este regalo. gracias a quienes tuvieron la idea. 

aunque, mejor me callo y dejo que las cosas, símplemente, sucedan. ya habrá tiempo para tontorroneces y dedicatorias. pero de momento, por ésto y otras muchas cosas que me han pasado en estos días, ésta está siendo mi semana de la suerte.

¡qué ganas tengo de veros a tod@s, Eastenders!

cambios

poca gracia me hace que los aparatos se cambien de hora sin pedir permiso. es decir, o todos o ninguno. ahora que me creía que me quedaba otra hora por delante, igual que la de esta mañana, vuelta y vuelta en la cama... debe de ser de lo poco bueno que tiene el invierno

como los días de solete, que se agradecen casi más que cuando vienen adocenados, en verano. aunque siempre hay quien se queja del tiempo todo el rato, da igual el que haga. a mí aún no me pasa. el día que empiece a quejarme del tiempo será el día en que, por otra parte, deje de acordarme de Londres

el cambio de hora significará que ya no me va a tocar ver amanecer de camino a Pedrajas. las prácticas, todo lo que aprendo, mi formación, mi futuro... lo mejor siguen siendo los amaneceres desde el Clío rojo 

después de todo

cagüen

hay días que, como hoy, a las fotos no les da la gana de subir al blog. o que éste tercamente las rechaza. y me jode que no veas, oye

pues toma

lustro

a esta hora me estaría fumando el penúltimo canu con Gus, los dos sentados en el sofá del salón de la casa de Canillas. en unas pocas horas, me tendría que levantar y coger ese avión de Easyjet que me llevaría por primera vez por encima del mar, hasta Luton. de ahí en tren hasta Aberystwith, en Gales. el Reino Unido

entonces era 2003 y yo tenía 30. recién licenciado y por primera vez en mi vida, libre. 740 libras de libertad, y la de no tener que oír ninguna monserga nunca más. 

en cualquier caso esta fecha, 18.10.08, que parece un número de información telefónica, estaba de alguna manera marcando mis días y sí, decidí que de ese día no iba a pasar. 

aún recuerdo y conmemoro este día como uno de los más importantes en mi vida

el mejor

anda, votadme

según se mire

me despierto por la mañana. temprano, a la hora de casi todos los días, que es las 8 y algo. trato de retener el sueño con el que me he despertado, pero acabo de comprobar que sin éxito. además, pronto caigo en la cuenta de que seguimos sin agua corriente. mierda. el desayuno resulta ser casi infame, y en seguida también me doy cuenta de que tampoco he dormido bien, es decir, no mucho. a las 3 aún estaba leyendo Kafka en la orilla. allá se fue el último pellizco de maría, qué remedio...

a mediodía decido ir por fin al @@@, donde me he tomado un fantástico café del que allí hacen. ponen Burning (vaya, gracias: es mi semana Burning). he localizado al tipo y he pillado 20. perfecto. primer gol desde que he llegado. al poco ha entrado Julio, el cual no me ha visto, pero a quien me he acercado a saludar y a dar las gracias por el informe. nos hemos dado un abrazo. al poco, me ha llamado la chica Martini para invitarme a un idem. chico y chica Martini en La Croqueta. el sol en todo lo alto, risas a diestro y siniestro.

he ido a recoger a Chum. me he encontrado a MF en el bar y me ha informado de la rescisión del contrato. se acabó Chum. bueno, si yo quiero. aún así, me lo he llevado, al menos para despedirnos como dos hombres. creo que se ha dado cuenta. he visto a Carlota en la Plaza del Caño Argales. la conocí justo ayer y hoy ya me he despedido de ella. así es la vida. chao, Chum

en casa no hay ni un tenedor ni un vaso limpio -dos días sin agua- ni se puedebe usar el baño, ni mi madre tiene ganas de nada en casa, así que nos invita a comer en un restaurante y, en la media hora larga que tardan en servirnos nos explica El Gran Teatro del Mundo, de Calderón, y Fran, ella y yo discutimos sobre el Siglo de Oro, sobre lo que significó la Reforma, sobre el lenguaje popular en el Renacimiento, el Culteranismo, la novela picaresca, el concepto de lo coetáneo en el siglo XVII y no saqué a relucir la Tragedia Griega porque me pareció pedante

me voy a clase, a Parquesol. hoy en bus (pa bici estoy). pierdo el bus, pero aún así llego a tiempo. las clases no se me dan mal. nos reímos, y los chicos hoy... tenían el día. cuando termino me bajan en coche. por la calle me encuentro con Chum (y MF, claro). ¡hola!. al rato, la chica Martini me informa de que también se acaba de encontrar con Chum. de hecho, lo acaba de conocer. je!

me voy al Wild Thing, a escuchar un poco de la música de C. y darme un paseo con mi amiga china. el WT está muy tranki, pero intenso, directo al corazón con London calling y AC/DC. pienso en llamar a Fuskio, invitarle a bajar y tomarse una conmigo... y le veo pasar por la puerta. salgo raudo. por fin lo diviso besando desaforadamente a una chica. espero. me explica que conmemora su cuarto aniversario con la besada y besanda. anda!

en definitiva, le digo, según se mire, buena o mala suerte. qué más da

Pucela

él se da ánimos y se hace autocríticas positivas y se espolea hacia adelante. con todo merecimiento.  El Meister daba un concierto en el Espacio Joven de Valladolid. era el sábado más lluvioso del mundo. 8:30 hora española. ni barra ni alcohol ni tabaco ni humo. como tratar de arrancar un coche sin gasolina. seriedad, amigos. esto es lo que hay. hacía falta magia, y el mago se la sacó de la chistera, de la punta de las botas, de las tres guitarras. y cuando estuvo claro que no habría que pelear, nos sacamos la casaca y cantamos a pecho descubierto. temas propios y versiones inéditas, atrevidas. el auditorio se va llenando y calentando. los temas se suceden hasta que el Ayuntamiento dice que hay que irse. el público machaca palmas y repite sin cesar "no fucking way!"

enhorabuena

ya el viernes apuntaba musical. gran concierto de la Orquesta Sinfónica de Castilla y León en el Miguel Delibes. conciertos de Bruch y Dvorák. virtuoso virtuosísimo al violín en el primero, y virtuosa al violonchelo en el segundo. Georgina Sánchez, vallisoletana, recibió una merecida ovación de esas que el público castellano sólo te da cuando ya has demostrado que vales en cualquier otro sitio, preferiblemente en el extranjero. ella correspondió con un bis; rompió el molde al soltar el arco y, acariciando el chelo con solo sus dedos, se sacó de la manga un punteado flamenco, que sorprendió y entusiasmó a partes iguales. impresionante.

y de vuelta al domingo, Open Mic Pucela ofreció un poco de todo, para aquellos que se pasaron por el Borsalino buscando música fresca en vivo. Myspace babies que berrean y patalean en el mejor sentido musical, reclaman un poco de atención para la música artesanal y saludable que baja por el Pisuerga

migajas de buena suerte

mi primer sueldo "post pound", mis primeros euros honradamente ganados, negros, escasos... pero ojalá todos los trabajos fuesen así. me he ofrecido como acompañante de Chum, el mejor perro del mundo. y me pagan por ello. y no ha habido trabajo que haya disfrutado tanto.

el resto, a fin de mes. clases de inglés, y no de español. a nadie le interesa mi cv. creo que valen más mi mejor sonrisa, y un poquito de marketing británico, que nos lo hemos aprendido bien. lo mejor de cada casa y... ¡funciona!

E-301

a veces las buenas noticias llegan en momentos inoportunos, y no las hacemos caso. a veces en días grises, y ya no lo son tanto

a veces los días de sol sólo iluminan polvorientos rincones de fábricas abandonadas, a través de cristaleras rotas

a veces logramos lo que queremos, sólo para darnos cuenta de que lo realmente importante acaba de quedar atrás, en el camino

equipos

no tengo novia, pero tengo un Mac

onomástica y epopeya

hoy fecha sin igual, San Miguel, patrón del barrio tal de Matapozuelos, que se celebra más a base de tintorro y parrillada

por San Miguel de Cervantes, que celebraba hoy muchos lustros

pero lo mejor, lo que me llega de los mares... (copio):

Allende nuestros mares,
allende nuestras olas:
¡El mundo fue una selva
de Lanzas españolas!

TERCIOS ESPAÑOLES

las torres de la electricidad

podría haber titulado esta entrada de cualquier otra manera. por ejemplo, no plagiando a Manta Ray. podría haberlo titulado The dark of the matinee, que tiene como muy poco sentido así, tal y como suena. tal vez alguien recuerde esa canción de Franz Ferdinand. recuerdo la primera vez que la escuché, en aquel mes de febrero en Cartwright Street, entre sidra y porros, en el descansillo del segundo piso. esa canción no se me quitaba de la cabeza, hablaba de mí y de todo lo que pasaba a mi alrededor. y alguien dirá, ¿pero es que las letras -o vídeos- de F.F. tienen algún sentido?

había una frase, una estrofa:

... I charm you and tell you of the boys I hate,

all the girls I hate, all the words I hate,

all the clothes I hate, how I'll never be anything I hate...

he ahí yo, odiando todo a mi alrededor, viendo enemigos en cada esquina, y lo único que tenía claro era lo que NO aceptaba NI sería nunca. y en cambio:

...you smile, mention something that you like,

or how you'd have a happy life if you did the things you like

ésa era la respuesta, la frase que andaba buscando. ése sería mi lema, a partir de entonces. 

esa canción cambió mi vida para siempre

la cima del mundo

jode que te dejen plantado, desilusionado, decepcionado. seguro que hay cosas que joden más, pero yo soy especialmente sensible a estos episodios que, por más que intente evitar -muy fácil, no confiando demasiado en los demás- me siguen pasando una y otra vez

si tienes imaginación y energías... lo mejor, cuando te dan plantón es dedicarse a uno mismo. ayer, sin más, no esperé a que la tarde se me echase encima para quitarme la mala hostia del entrecejo. me calcé unas alpargatas con cámara de aire y me eché al monte, a correr, hasta que se me quitasen las ganas de matar. tocó apretar duro los puños, los dientes, y hasta el ojete, pero allí llegamos: la cima del Cerro del Aguila, a la hora del atardecer, con la brisa del Norte dándome aliento y el moribundo sol de otoño calentándome el lomo. la sensación de triunfo y soledad que se siente allí arriba es inigualable, y nos ha impulsado año tras año a los que lo conocemos a seguir subiendo, unas veces andando, otras en bici y, por fin, al galope

esa noche...

... todo sucedió muy rápido y de manera improvisada. esa misma mañana me enteré de que J&MC tocaban en la Brixton Academy. envié un email a Nik y no recuerdo si yo a LuisJ o él a mí, el caso es que para allá que nos fuimos los tres a la salida del curro, más Oli, que se unió a última hora, a ver si conseguíamos entradas en la puerta, lo cual hicimos contra todo pronóstico.

... también fue la hostia. en plena prohibición de fumar en lugares cerrados, un segurata me pilla el canuto que nos estábamos pasando. marrón. casi me echa y nos amarga la noche. al final me deja quedarme sin mayor problema que cogerme el número de entrada (por si reincido. y me pillan, claro)

... no tocaron April skies pero sí tocaron Reverence. casi me corro...

... Oli se compró la camiseta que a mí me gustaba (y a LuisJ), y Nik quería reglarme una, que resultó ser la que a Oli realmente le gustaba. cada uno nos quedamos con la nuestra, pero juramos cambiárnosla un día. ese día llegó, ya hace tiempo, y ahora llevo en la espalda el 7.09.07 London Brixton Academy para acordarme de esa noche.

reverencia

hoy me he levantado con la muerte en los talones. es decir, prefería mil veces morirme al esfuerzo de levantarme. una breve sesión de Aikido matinal, un zumito de naranja y una ducha tan caliente como apresurada me han hecho poner un pie en el mundo de los vivos. tras un suculento desayuno, he terminado de acicalarme, escogiendo para ello la camiseta de The Jesus and Mary Chain que compramos en la Brixton Academy. he metido en la mochila los bártulos y unas peras para el almuerzo, y me he calzado el iPod; botón central; menú; shuffle songs... y  reverence ha explotado en mis oídos. he bajado las escaleras como quien baja al infierno y he galopado a clase como quien resucita al tercer día. ni Jesucristo García lo hubiese hecho mejor

Parquesol

nunca he sido defensor de lo que significaba Parquesol para Valladolid. es decir, pensaba que el barrio -o zona residencial si se prefiere el eufemismo- iba a suponer problemas de mil tipos, aparte de crear alienación y toda clase de síndromes en sus residentes

un dato y una anécdota.

el dato, en una semana he recibido hasta 7 ofertas de trabajo -todas clases particulares- para dar clases en Parquesol. las tres veces que me he despertado sin saber muy bien dónde estaba, ha sido en Parquesol. y hoy, al salir de mi última clase, me he "pasado" a ver el segundo tiempo del partido, y los 2 golazos que le ha endiñado el Pucela al Almería ¡toma!

la anécdota, ayer tenía 20 minutos libres entre clase y clase, en Parquesol. hacía bueno e invitaba a pasear. sin saber muy bien cómo, di a parar en la Plaza de Marcos Fernández, principal foro parquesoleño, y me senté en un banco a hojear mis notas para la siguiente clase. al poco, el tremendo barullo me hizo levantar la vista y comprobar que, sin exagerar, al menos 100 niños y niñas de todas las edades corrían y brincaban y gritaban y montaban en bici y en patines se perseguían y se peleaban y jugaban al fútbol y a las muñecas y a puntos y al escondite inglés y a Batman y a levantar las faldas a las chicas (mi favorito) y a policías y ladrones... y las madres los vigilaban o los reñían o les daban la merienda o los perseguían cuando se iban corriendo sin control hacia la carretera, o les ponían el jersey porque ellas tenían frío... la sensación de satisfacción y de felicidad que me invadió casi me hacen saltar las lágrimas. 

en mi ciudad, en Parquesol, los niños y niñas aún juegan en la calle a la salida del cole, a la hora de la merienda

Villaseco del Pan

mi casa en sueños

mansión de manolai

vuelta al cole

hoy tocaba volver a coger los libros, ya que no había tampoco nada mejor que hacer. ha coincidido con el comienzo del curso de los más pequeños, los de primaria. ¡qué de sensaciones y recuerdos al pasar por la Plaza de Santa Cruz! a mí no me gustaba el cole. nada de nada. me he sentido otra vez como uno de estos pequeñuelos en su primer día de cole: nervioso y triste, porque el cole significaba también el final de las vacaciones, del verano, de la Finca... he tratado de solidarizarme con los críos en plan, ¡eh, que yo también he empezado el cole hoy! pero en realidad lo que me siento es alegre por haber dejado todo eso atrás

vudú

una corneja atrapada en el fondo del canalón, que cuando ha sido liberada ha dado un grito escalofriante y ha salido volando "como si llevase el diablo dentro"

un gorrión ahogado en un cubo de agua

un inexplicable hilo de sangre con plumas adheridas, en el techo del porche

el pájaroespantapájaros descolgado de su rama y en el suelo

entre líneas

cuando estaba en Londres solía comprar el periódico todos los sábados: The Guardian, que venía acompañado, entre otras cosas, por una imprescindible guía de ocio. el guide no se limitaba a ofrecer detallada información sobre espectáculos y exposiciones sino que incluía secciones de opinión, reportajes, y una que me encantaba que se llama All ears, todo oídos. el autor de esta sección, semana tras semana, nos contaba alguna conversación que había sorprendido por casualidad, en la barra de un bar, la cola de una cafetería (en Inglaterra hacen colas para casi todo), el metro, etc. y que por lo general era esperpéntica o cuando menos, graciosa.

esta mañana me dirigía al Mercado de la Plaza España a comprar unas flores, cuando he escuchado algo que me ha hecho acordarme de los sábados por la mañana leyendo All ears en El Guardian. la conversación en sí era por teléfono y tampoco tenía demasiada miga. un hombre iba contándole a alguien, en un tono más o menos indignado, que "el chaval resulta que dice que de mayor quiere ser narcotraficante [...] luego le veo con unos polvos o yo qué sé que había por allí y va y dice, 'oye, ¿y si nos hacemos unas rayitas?' [...] a mí es que no me parece normal, y es que lo están viendo a todas horas por la tele... bla, bla, bla"

lo dicho

lugares, sitios, aventuras y percances

la primera vez que me decidí a ir a correr estando en Valladolid, opté por subir corriendo a la Finca. no está mal, son 5 km. me encontré con dos problemas, el primero, que casi todo el camino discurre por calles con mucho tráfico: Calle La Estación, Plaza Circular, San Isidro, Carretera de Soria... el segundo problema es que, una vez percatado del efecto de los humos en mis vías respiratorias, opté por un desvío por el Barrio Las Flores y entonces me perdí entre callejones sin salida y circunvalaciones nuevas, lo que me hizo perder ritmo y entusiasmo. en general, no disfruté mucho de esta aventura, no.

la segunda vez que lo intenté fue ya desde la Finca, una mañana gloriosa del mes de Julio. cogí el Camino del Bosque en dirección a la Fábrica de Ladrillo y, una vez rebasada ésta, giré a la derecha como para ir a La Cistérniga. Sé que ese camino muere en alguna circunvalación o rotonda maldita, así que, tan pronto como vislumbré unas roderas de tractor a la izquierda, como subiendo al Lago de la Cal, giré en esa dirección y empecé a subir por el campo en barbecho. No pude encontrar ni rastro del antiguo lago, y seguí, con la esperanza de dar con el campo de fútbol del Cistérniga C.F., pero nada. Donde se suponía que éste debía estar, empezaba un campo de avena, el cual rodeé por la linde. Mi ritmo de carrera iba decelerándose por momentos, como cabe imaginar. Además de mirar al suelo para no pisar en falso, seguía buscando pistas del camino hacia la carretera que sube a la antena del Cerro del Aguila que tantas veces habíamos subido con las bicis. La linde terminaba en otra linde, esta vez de un campo de trigo, más escarpada y llena de todo menos de trigo. En un momento dado hubo que atravesar un pequeño trecho de campo, de cebada, creo, para llegar a lo que parecía iba a ser una linde que conducía a la salida a todo esta pesadilla cerealística. Mi ánimo iba en franca decadencia, máxime cuando vi que la linde terminaba en otro campo de lo que fuese, constatar que me había perdido y que la vuelta atrás sería tan trabajosa como desesperado el camino hacia adelante. Allá, a unos cien metros, una franja verde ensombrecida por un pinarillo, marcaba lo que a todas luces era la dichosa carretera al cerro. Si alguna vez me volviese cura, utilizaría ésto para definir el Purgatorio. Son sólo cien metros los que te separan de la salida, pero tienes que atravesar un campo de trigo y cardos que te arañan hasta el alma, y que si intentas correr es peor, y ay de ti si tropiezas... Al acercarte, además, pierdes de vista tu objetivo y al llegar a la franja verde y trepar agarrándote a lo que sea, sólo deseas que no se trate de otro condenado campo de malditos cereales y, cuando pisas el bendito asfalto no te lo crees. Ahora bien, la desesperación de minutos antes no te ha permitido percatarte de una nueva realidad; das un paso y tus pies te hacen aullar... miras hacia abajo y tus zapatillas y calcetines han desaparecido bajo un enjambre de espinas, espigas de toda clase y semillas trepadoras. un poco más arriba, tus piernas parecen las de un nazareno de la escuela castellana. tras 15 minutos (por cada pie) de quitarme toda esa mierda de encima, continué mi camino, esta vez sin mayores percances, y tratando de olvidar el incidente. hasta hoy, que me ha vuelto a suceder algo parecido.

apuntes sobre el enlace de A&E.S

pasando por alto la máxima -de elemental sentido común- de que de lo que no se sabe no se debe hablar y mucho menos dar consejo, la homilía de las misas de boda resulta -al parecer- siempre patética. y es triste constatar hasta qué punto la Iglesia Católica se aleja en ideales, conceptos y lenguaje de los fieles a los que pretende adoctrinar. es incluso más triste darse cuenta de hasta qué punto a todo el mundo se la suda. lamentable ver a un cura joven hablar de la forma en que lo hizo el casamentero el otro día. aunque, en cierto modo, sus palabras no iban destinadas a los casantes sino a la familia de éstos: abuelas, tías, tíos... en pocos o ningún momento pareció importar la realidad, circunstancias y deseos de los dos ilusionados novios. habría dado lo mismo que hubiese dado la homilía en euskera.

un ejemplo de ésto es no tomar en cuenta la edad de los que se casan. el vicario comparó la vida conyugal con el oficio sacerdotal (prepárese uno para la carcajada), diciendo que al igual que su amor a Cristo se alimentaba por la celebración de la Eucaristía diaria, así en la vida conyugal el amor ha de ser regado de forma igualmente periódica. ¡Eh, míster, que aquí los que se casan andan por los 30 y pico! 

y que dando por ahí homilías como ésas, ya se entiende cómo algunos se toman lo de repartir hostias al pie de la letra

cardos y conejos

los regalos que no te esperas siempre saben mejor que los prescritos en fechas señaladas. a quien le gustan las sorpresas, disfrutará mucho más desenvolviendo ese regalo que quien las teme, sólo esperando encontrar aquello que previamente había deseado. 

si siempre eliges el camino recto, fácil, bien señalizado, la autovía rápida, lo único que encontrarás serán algún bache, tramos en obras, atascos inesperados... imprevistos que te harán torcer el gesto y te amargarán el viaje. si, por el contrario, te sales de la ruta convencional y eliges ese otro camino de tierra, ya has aceptado la dificultad, el desafío y la sorpresa. no te echarán para atrás ahora las curvas cerradas ni los charcos, el polvo ni los socavones, y seguramente te encontrarás con sorpresas agradables y, por supuesto, el placer de la aventura, a poco que abras los ojos y el corazón.

claro que, no todos sirven para ésto...

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en un rincón de Parquesol, enmarcado en ángulo por una puesta de sol de verano tardío, hay un jardín de cardos castellanos (jardín de cardos=cardín). a medida que la esfera va desapareciendo entre postes de la luz y grúas en paro, una grupo de conejos sale con cautela de su madriguera para el silflay de por la tarde. aunque parece que les hemos caído bien, no se fían del todo y se mantienen a buena distancia

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el sábado puso fin a una de las semanas más largas de mi vida. saltamos a lomos del diablo rojo para perdernos lo mejor que supimos en el tercio norte peninsular. a la vuelta, Salami a la puerta de casa recordándome un poco de lo mejor de lo que he dejado atrás en Londres. enganchar con la boda de A&E.S sin tiempo para haber disfrutado de una resaca decente... ahora sí, ahora vienen todas juntas. y además, dos días sin Salami... el silencio duele en mis oidos. 

ahora bien...

en cualquier caso,

y por curiosidad,

¿a lo largo de tu vida

y en todos los lugares en que has estado,

alguna vez,

por casualidad,

sin venir a cuento

y sin previo aviso,

has escuchado

el dulce trino

del buitre carroñero?

la milana (kia! kia!)

un día el espantapájaros se cansó de que los cuervos y tordos se descojonasen de él y decidió aprovechar su poder y sabiduría para hacerse crecer alas y pico y echarse al cielo. craso error, pues poco tardando, una bandada de mirlos lo vio y, reconociendo en él a su viejo enemigo, se lanzaron como hienas que son sobre sus negras plumas y lo desgraciaron. la broma no quedó aquí, sino que decidieron colgarlo, tal como estaba disfrazado, de la punta de una verga, para mofa y escarnio de todo aquél antropomorfo ser que osase imitar a las criaturas del viento. hala. 

moraleja: cada mochuelo a su olivo, y que cada palo aguante su vela

Ser alguien

Pues hoy me he apuntado al paro, lo que supone una experiencia nueva para mí. a pesar de que nunca me ha resultado fácil encontrar curro, no me había dado por ahí. sin duda, éso me da un status, y un montón de derechos que no tenía antes. pues... suerte!

agosto

la finca. cosas y lugares que nunca tuvieron importancia ni me llamaron la atención ahora cobran una nueva dimensión. perspectivas imposibles, como un sueño cubista. 

el verano se escapa entre los dedos mientras el tiempo pasa despacio, sólo acompasado por los trazos en el papel o las hojas de los libros.

el cielo se puebla de colores y el suelo de agujeros.

la Luna juega a las canicas con... ¿fue un eclipse o una carambola?

Aecatl

Fisterra

cualquier excusa es buena para seguir el camino del sol, y sumergirse en la fría corriente atlántica frente a la Costa da Morte. sin otro deseo que el de estirar un poco más las alas, volar un poco más rápido a contracorriente, escapar de las telarañas

lírica aparte, se hace extraño venir a la entrañable Galicia y que sean unos amigos ingleses los que te saquen y te lleven y te cuenten las historias que yo solía contar a mis compañeros o compañeras de viaje al este fin de la tierra

no hay lugar como èste para las contradicciones, though

duro y extremo

perfecto para cerrar un paréntesis, que se abría total y siniestramente al día de aterrizar en tierra cristiana, y que ahora, de vuelta de la gloria de Benicássim, venía que ni pintado. 

venía yo garabateando aquéllo de los cielos castellanos, cuando la vecina de atrás en el bus apañaba el encuentro en la Feria de Muestras con sus colegas, previo al evento. en mi caso, unas birras en el Garras, que la intuición me dijo que sería el elegido por Sebas, Nacho, Susana y compañía, la mejor para desbocarse a base de hachazos del Uoho, que compartió el espíritu de la noche y prolongó los bises hasta que le sacaron del escenario de las orejas. gracias y gracias. más de dos horas de poesía y megawatios entre ceja y ceja, ahí donde Robe nunca falla; cerveza bombeada desde la retaguardia por un eficaz sistema de teletransporte, de aquí a Marte o a tomar por culo todos, según se mire. 

el dato, Iñaki "Uoho", Sebas y yo, los tres únicos parroquianos que vestíamos de blanco. tres blancos fáciles. sin duda inspirado esa tarde, escogí la famosa camiseta del Coyote endiñándosela al puto Correcaminos... y estate al loro

mayor mérito, hacer saltar por los aires al respetable con un tema inédito de su próximo disco, ante lo cual, gesto de agradecimiento y más candela

momento cumbre, cuando ya se iban y grité "¡puta!" y van y la cantan

Fib08

me he saltado el Fib. me he pasado por el forro una semana en el Mediterráneo, escuchando nada menos que a Cohen y My Bloody Valentine; a The Kills y a Morrissey; a Justice y a The Raconteurs; a Battles y a Sigur Rós... seguramente era demasiada emoción, demasiado color y sabor como para ser comprimidos en letra de imprenta. otras veces lo he intentado, a lo impresionista, y tal vez lo haga otra vez, la próxima noche de insomnio. en mi cuaderno he registrado algunas notas, algunas formas -he recurrido al dibujo por primera vez- y muchos colores, luces, sabores, sensaciones. 

ha sido tanto y tan intenso, y no lo he compartido con nadie. nunca la soledad fue tan dulce, tan exquisita. no se me escapó el detalle de que por primera vez desde hace muuuucho tiempo, tenía mi propio espacio, mi propia casa: mi tienda de campaña. vale que compartía el jardín con vecinos ingleses (ya hablaré de ésto con más cal-ma) y el patio trasero con franceses...

he conocido a tanta gente... he hecho nuevos amigos... he visto a los amigos del año pasado, nos hemos abrazado, hemos compartido gasolina... he disfrutado de la música, el sol y el mar; he echado de menos, he pensado en el mes de Junio y en el de Mayo, en Londres; por fin he vivido la fiesta del lunes en la playa, he tocado el bongo hasta hacer sangrar las manos, he hecho volverse loca a gente que saltaba sobre las llamas; he dormido junto al mar, al amanecer; he soñado velas griegas en el horizonte...

he sido feliz

un viaje

atardecer castellano. franjas de colores horizontales. nubes como bosques, como pueblos apiñados que apuntan torres de iglesia o de homenaje. nubes planas, gris plomo como naves espaciales, como vetas de un cielo de mármol; nubes como cerros sin fin, espejo del paisaje, flota a la deriva, anclada al suelo. nubes del atardecer, subrayando el horizonte plano e infinito; acentos ortográficos de Castilla pura y dura; partitura de dulzaina; jirones de una túnica tendidos a la brisa de la tarde en las torres de la electricidad, capote de toro metálico ahíto de sol y planicie

un poco más

ahora soy un poco más,
un poco más joven,
más moreno,
más música,
más salado,
más verano,
más naranja,
más sol,
más maduro,
más mar,
más brillante,
más príncipe,
más fiesta
más amor...
y, cuidado, más sexo

café con hielo

fue un sorpresón ver a Siniestro Total en las fiestas de La Cistérniga, casi recibiéndome como se merece, en una excitante aunque fría noche de Julio

siempre me gustó esta canción, y sentí que me la dedicaban

A casa

Después de larga estancia en el espacio exterior

vuelvo al fin a casa con muchísima emoción.

Allí me espera mi familia, me esperan los míos

con los brazos abiertos por el hijo perdido.

No puedo pensar en ninguna cosa más

que en la sopita con bromuro que me hace mi mamá.

Mi padre azota a mi hermana pequeña

y la chacha que es muy culta se masturba en la despensa.

La familia es la célula de la sociedad moderna

aunque sea cancerígena desde la edad de piedra.

Sobrinitos aulladores que patean los pasillos

y mi tía embarazada por el cerdo del vecino.

Da gusto ver a todos así de tranquilitos

cada uno a lo suyo en la chabola en que vivimos.

Al fin ya vuelvo, por fin regreso

a casa, a casa a descansar.

Voy a casa, a casa a descansar.

Voy a casa, a casa a descansar.

Vuelvo al paraíso de la tranquilidad.

El abuelo que tiene un rabo gigantesco

estáen el juzgado acusado de secuestro.

La abuela estáfeliz con su tetabrik de vino

que acaba de robar para curarse el delírium.

Mi hermano el mayor se asoma a la ventana

y como esta pasado de ácido cree que vuela y salta.

Mi tío es terrorista en un comando legal

y mi cuñado hace la calle en plena Diagonal.

La familia es la célula de la sociedad moderna

aun que sea cancerígena desde la edad de piedra.

Nos visitan nuestros primos que vienen desde el pueblo

quieren pillar burro para pasar el crudo invierno.

Mira alrededor que tierna escena familiar

todos tan unidos por cariño visceral.

Siniestro Total

ya en Pucela

de lo mejor de los últimos días en Londres queda la lluvia de Guinnes en el George con Fendetestas, la barbacoa al atardecer en una playa de Limehouse, el Temascal y los baños nahuatl, la bruscetta night en Cartwright, y las mañanas de intervalo soleado y chubascos intermitentes en Victoria Park y Hackney Marshes con Bubble

llanto

hoy no ha parado de llover en todo el dia

ayer tambien llovio, pero menos

y anteayer. y el domingo

talohuevos de tanta lluvia

hoy un tipo en el autobus me dijo que Londres lloraba por mi marcha. ya lo habia pensado yo, pero por supuesto, no se lo dije. le dije que ya podia llorar la proxima semana, si quiere, pero que a mi me dejase en paz disfrutar de mis ultimos dias

supongo que Londres me lo quiere poner facil

gazpacho

por fin, la tan esperada...

... Receta del Gazpacho de la Abuela Ana!

Ingredientes:

1/2 barra de pan duro (o 100 gr. de pan rallado)

1/2 cebolla blanca de tamaño medio

1 pimiento verde

1 pimiento rojo

1/2 pepino

1,5 Kg de tomates rojos muy maduros

2 dientes de ajo

1 cucharadita de pimentón

150 ml de aceite de oliva

150 ml de vinagre blanco

1 cucharadita de azúcar

agua, sal, tabasco

Preparación:

a) como batido o refresco

Partes el pan duro y lo pones en remojo en una cazuela o bol, con un poco de sal.

Picas los pimientos, el pepino, la cebolla y los tomates  en trozos de 1-1,5 cm y pones todo junto en la cazuela o bol con el pan. Añades el ajo picado, el pimentón, el aceite y el vinagre.

Bates todo con la batidora. Si está muy espeso añades más agua. 

Pruebas el resultado y añades más aceite, vinagre, y tabasco o sal al gusto.

Se sirve muy frío

b) como primer plato "de cuchara"

La preparación es la misma, pero el gazpacho debe quedar más espeso.

Puedes cortar taquitos de pimiento, pepino, cebolla, tomate y pan y ponerlos en pequeños cuencos. Así cada comensal puede servirse a su gusto.

Ciudad hambrienta

Interesante ver hasta dónde se mete un arquitecto hoy en día. tradicionalmente, eran los médicos las personas más cultas y curiosas, que escribían libros sobre medicina, pero también filosofía, arte, religión, etc. ahora son los arquitectos los que se meten en camisas de once varas y mezclan la verticalidad con el tocino (¿era así?)

aquí hay un ejemplo de cómo la arquitectura y la gastronomía se dan la mano. la única pena, es que está en inglés y aún no hay versión en español...

Hungry City

¡campeones!

¡qué pasada! ¡flipas! ¡te cagas! ¡ostiá, tío! ¡joodeeer! ¡cómo mola! ¡qué caña! ¡buaahh, tío! ¡qué subidón! ¡la hostia! ¡qué buenos! ¡vaya tela! ¡qué movida! ¡im-presionante! ¡qué fuerte! ¡menudo morao llevo! ¡qué buena está la camarera!  ¡mañana va a currar su puta madre! ¡alucina! ¡lo conseguimos! ¡oooeeeeooeeeeoeeeoeeee...!

grandes momentos de la lírica ibérica

...me tortura tanta duda, polla dura no cree en dios... de Extremoduro

...no necesito armadura: tengo costra alrededor, de Extremoduro

...es que tú eres una zorra, y un buitre no come alpiste, de Extremoduro

un par de cosas

no he registrado colaboraciones para la entrada "Vertedero", lo cual me parece increíble. Se trata de una lista de canciones oportuna en caso de ruptura sentimental, engaño o desengaño amoroso y demás vainas. por ejemplo, La mataré, de Loquillo y los Trogloditas (in English)

todo está listo. esta tarde jugamos -Paz siempre se ríe de mí porque dice: "¡pero tú no juegas!"- la final de la Eurocopa 2008. no creo que se pueda jugar mejor de lo que lo hiciMOS contra Rusia. ¿nos arrugaremos contra Alemania? o, por el contrario, haremos un partido serio como contra las hienas navajeras italianas... 

y, como él mismo dice, "ésto no tiene nada que ver", no sé si va a ser suficiente evidencia 35.000 votos, pero Míster Presi va a poner otra vez a prueba nuestros corazones esta tarde...

ésta también es pa echarse a reír:  estupideces y estupidezas  (gentileza de Mer)

cumpleaños feliz

vale que lo de cepillarse a Italia es un regalazo, pero... ¡anda, que os habréis herniao!

y casi se os rompe, oshe

me gusta este titular. a lo Calamaro

feliz en tu día

celebración de cumpleaños a la española

te sientan en una mesa frente a un pastel de cumpleaños lleno de velas que se van derritiendo y arruinando el pastel. te hacen sonreir indeceptiblemente mientras te cantan el cumpleaños feliz, feliz feliz en tu día, es un muchacho excelente, hurra tracatrá y un más o menos largo etcétera, después de lo cual te hacen soplar las velas mientras te disparan los flashes de las cámaras de fotos. deslumbrado y ahumado, aún te queda el sentido del oído para escuchar a alguien hacer algún comentario gracioso o una rima ocurrente (especialmente si cumples 25, 45, 55, etc.); otro alguien se acuerda de que no te había tirado aún de las orejas. más sobre ésto

 

celebración de cumpleaños a la inglesa

a) varones

te cuelgan del huevo derecho si cumples pares, o del izquierdo si cumples impares, sobre una hoguera, mientras bailan en círculos a tu alrededor y te riegan con cerveza (para que no te quemes). estando así colgado, alguien te tira de las orejas (¡qué copiones!) hacia abajo, tantas veces como años hayas cumplido. al final, te sueltan de golpe y sin previo aviso.

b)mujeres

eres rodeada por un sinnúmero de sobreexcitadas féminas, que brincan a tu alrededor y te flagelan con sus cabellos y bisutería, mientras gritan y chirrían desaforadamente a tu oído: "happyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiirthdayyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy, sweeeeeeeeeeeeeeetiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiieeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!!!!!!!!!!!! seguido de una serie ininteligible de sonidos trepanadores y escalofriantes

no sé cual preferir

Devil y yo

Angel y yo

el retorno de Manolai (prepararsen...)

se parece al título de la película de George Lucas que... pero ya basta de plagios. el post anterior es una subida por las ramas con ida de olla y patinazo de neurona incluidos

retorno, porque tengo un billete de solo ida al Cuartel General del Sol de Verano, departamento de altiplanicie cerealística y sequedal moruno.

nos vemos en Pucela, exactamente dentro de un mes!

El regreso

así titulaba Andrès Calamaro su último disco, un directo colosal con lo mejor de su arte hasta ahora. Andrès sigue siendo ese exquisito salmón, brutalmente honesto y decididamente rebelde; alguien a quien te puedes encontrar subido a lo más alto de un escenario, en la cumbre de su gloria, o pasando desapercibido entre bastidores en el próximo concierto de Bob Dylan (al loro, Bowie)

pero el título es sólo una excusa y, como todo el mundo sabe, los blogs son sólo para hablar de uno mismo. al menos, los blogs que merecen la pena. por otra parte, y al igual que Calamaro intenta parecerse a Dylan, yo intento parecerme a Calamaro -con quien, por mucho que èl se empeñe en ignorar, comparto muchas cualidades y actitudes- aunque no le persiga por sus giras y aún no haya ido a ningún concierto suyo. y este año tampoco viene a Benicassim. allá èl.

First we take...

a los ingleses les gusta mucho , en tertulias informales, jugar a hacerse ruedas de preguntas sobre trivialidades como dónde hiciste el amor por primera vez, cuál fue la mascota por cuya muerte lloraste (más), cuál fue el primer concierto al que fuiste y cosas por el estilo. la vuelta que más me gusta, y en cuya respuesta me siento más orgulloso, es cuál fue el primer disco que te compraste. mientras la mayoría contesta más o menos sonrojadamente, yo proclamo orgullosamente I'm your man, de Leonard Cohen. Tenía 15 años y fue en el Continente (ahora Carrefour) de Parquesol, pero éso no importa. me costó 995 pesetas. las letras venían traducidas al español. letra y música de una intensidad y una suavidad inigualables. una joya

éste año, por fin, voy a ver al gran poeta. será en el Fib, Benicássim, el 20 de Julio. tras tres días de molicie y vibración junto al mar

nos vemos allí?

... then we take Benicássim

vertedero

You stole the sun from my heart, de Manic Street Preachers

Between love and hate, de The Strokes

Music when the lights go out, de The Libertines

Love will tear us apart, de Joy Division

Everyday I love you less and less, de Kaiser Chiefs

Feeling is gone, de The Panics

Automatic Stop, de The Strokes

Love burns, de Black Rebel Motorcycle Club

What I've lost, de The Datsuns

You talk way too much, otra vez The Strokes

Used to love her, de Guns'n Roses

Red eyes and tears, de B.R.M.C.

She's lost control, de Joy Division (de J.D. valdría cualquiera)

It ain't over till it's over, de Lenny Kravitz

La despedida, de Manu Chao

I hate the way you love (part II), de The Kills

The modern age, de los number 1 en rupturas, The Strokes

y, por supuesto, 

Ok, perdón, de Andrés Calamaro

galah

yes, you!

por ejemplo

Lorem ipsum vim ut utroque mandamus intellegebat, 

ut eam omittam ancillae sadipscing, 

per et eius soluta veritus.

epitafio

De sobra sabes que eres la primera 

que no miento si juro que daría por ti la vida entera, 

por ti la vida entera.

Y sin embargo un rato cada día, 

ya ves, te engañaría con cualquiera, 

te cambiaría por cualquiera.

J. Sabina

Ok, perdón

Yo no quise lastimarte,

solamente te dije que no,

no estarás acostumbrada a sentirte rechazada,

OK perdón, fue sin querer.

Yo no quise caminarte,

y llego el momento de correr,

hay que salvar el alma,

pero con calma vas a poder,

Donde lloran las gaviotas,

vamos juntos a llorar,

no te preocupes no se te nota,

que no sabes encajar.

Supongo que dolió un poco,

si fue la primera vez,

pero hay que ser fuerte,

contra la corriente tambien.

Cuantas veces me dijeron que no,

a mi y sobreviví,

dame la mano y veni,

que te enseño a perder.

Por qué? por qué?

Te pusiste así,

la próxima vez te digo que si,

igual somos amigos,

porque para enemigos,

hay un montón de gente,

corriente.

Andrés Calamaro

(in English)

un genio

no sólo Banksy...

kookaburra

pronóstico meteorológico

sale el sol
mi nueva casa, otra vez en Clapton

se acerca una nube
cuánto echo de menos Australia

vuelve a salir el sol
parejas felices que se casan en Agosto
los días felices del verano que se acerca

caen unas gotas
el llanto de las chicas desconsoladas
la pena por las noches olvidadas
el futuro, tan incierto

parece que llueve en serio, ahora
será que estamos en Londres
y la vida es dura aquí;
que mi corazón se ha enfriado
y pretende ser mayor

la que está cayendo...

masimor@hotmail.com

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esto es una prueba. si funciona, merece la pena

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masimor@hotmail.com

sueños

esta mañana, a la hora de sonar el despertador, hacía exactamente una semana de frío, nieve, transporte público de mierda y trabajo sin adjetivos, desde que el avión de Royal Brunei en el que nos auto-deportábamos, aterrizaba en Heathrow

creo que no ha habido una sola noche que no haya soñado que estaba en Australia. por éso, y por la luminosidad del salón de Dok, sigo despertándome temprano y con alegría en el cuerpo; preparamos desayuno y charlamos eufemísticamente hasta la hora de irse a currar

son sueños en general verdes, con pájaros de colores que cantan; en general miro arriba, sin que me preocupe lo que hay alrededor; sólo lo de arriba. cielos estrellados de Sur y Trópico, sol y sombra a partes iguales, lluvia refrescante, música y calma

manolito sueña... el despertador suena...

defendamos la ñ

masimor@hotmail.com

el primer tramo

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7/3/2008

tras una semana de descanso, falso jet-lag y baños pacíficos, emprendemos el viaje hacia el sur.

masimor@hotmail.com

rutina

los días corren que vuelan en esta falsa rutina. tras dos semanas en Newcastle, en la que me parece que me he instalado, como quien decide no despertar de un sueño, la vida bocabajo se ha vuelto parte de mí. dentro de una semana todo parecerá un sueño: el coro de cacatúas, cookaburras, lorikeets y galahs que me despiertan cada mañana; el verde subtropical predominante mires donde mires; siempre más árboles y más altos que los edificios; las casas, bajas, con su jardín y su varanda, y sus balcones de hierro forjado pintado de blanco; los parques, bosques y playas limpios y cuidados (por sus propios usuarios); las enormes distancias en kilómetros y metros, no en estúpidas millas, yardas y pies (hay que ser troglodita); las desiertas carreteras del interior, bien trazadas, sin límites de velocidad, ni arcén ni cacho que no tenga baches, - la cerveza en schooners, algo más pequeños que la pinta y que asegura la cerveza bien fría, y si no, los stubby holders; los cafés que saben a café y la civilizada costumbre de ofrecer pan con las comidas; la jarra con agua fresca siempre sobe la barra en los bares; el saludo amable de los camareros, dependientes o de quien te cruces en la puerta; la sensación de seguridad y de poder dejar las ventanillas del coche bajadas cuando vas a la playa; el pescado y el marisco; el dinero, los billetes que son de plástico y que no importa si se mojan (¡ésto sí es cultura de playa!); las playas inmensas, vírgenes, verde y oro... 

¡cómo lo voy a echar de menos!

masimor@hotmail.com

Brisbane

llegamos muy temprano por la mañana, en un tren llemo de commuters y estudiantes, y nos apeamos en Central Station. las calles del CBD -el centro financiero- son un tranquilo fluir de gente y tráfico, ágil pero sosegado, sin estridencias ni malos humos. la ciudad invita a unirse al baile y a disfrutar, y éso hacemos, tras un desayuno de negocios

Brisbane se despliega a lo largo de los requiebros del río Brisbane, abrazándose el uno al otro en un perfecto equilibrio. el río, ancho, limpio y navegable, está cosido por cinco puentes de los que destaca por su espectacularidad el Storey Bridge, inmensa estructura de hierro que forma uno de los más típicos paisajes de la ciudad

cruzamos el CBD, un poco siguiendo la orilla, un poco a pelo, hasta llegar a Valley, al norte, donde encontramos un poco más de ambiente y color: tiendas de música, pubs con sabor... y por fin, una barra abierta a la esquina posiblemente más concurrida e interesante de la ciudad. en ese mirador apagamos el tiempo y dejamos discurrir la cerveza, la gente, los coches, la imaginación... hasta que el hambre nos obliga a pergeñar un plan de ataque: volvemos al centro y compramos un picnic (+ropa, regalos, discos...), cogemos el ferry y nos vamos a la playa a comer. la playa es una piscina, a escasos metros del cauce del río, abierta al cielo, y a la que se ha añadido una arena finísima de playa, y que funciona como tal. en ella se puede nadar, contemplar el horizonte de rascacielos, las chicas en bikini, ser rescatado por un socorrista, espantar a las gaviotas... de todo menos hacer surf. un poco más atrás, los jardines y un paseo entre cafés y tiendas nos recuerda que allí se celebró la Exposición Universal de 1988. de camino a la estación descubrimos que estamos a la vuelta de la esquina de Vulture Street (la Calle del Buitre), que da título al álbum y la canción de Powderfinger, la banda de rock queenie más conocida.

Brisbane nos deja un sabor suave y mediterráneo, y de hecho recuerda mucho a Valencia en su espíritu trabajador y desenfadado, sus edificios altos y sus palmeras, su clima cálido y húmedo, su relación distante con el mar, su status de capital de la principal región turística del país -Surfers Paradise, Gold Coast, Miami, Palm Beach, Kirra, Tweed Heads-, su río como espina dorsal, y sus calles -con su Valley (Carme)- paseables y perfectas para hacer compras y dejarse llevar

masimor@hotmail.com